Хроники инквизиции - Страница 2

Мое чутье тянет меня вглубь леса, и я послушно иду, как овечка на закланье. Правда, как очень опасная овечка.

Плащ больше не помогает, а только тянет к земле, цепляясь за кусты и ветки. Он тяжелый, и вытянувшийся край волочится следом, словно заметая следы. Никто не узнает, что я проходила тут. Никогда. Плащ я решаю снять. Нужно дать шанс благодарным потомкам найти мой хладный труп и организовать могилку. Что-нибудь простенькое и со вкусом. Золото или серебро. Хотя, что там шеф говорил насчет этих презренных металлов. Скряга.

Сверху струится моросящая мокрая мерзость. Дождь больше не кажется мне холодным, при сильном переохлаждении это бывает. Он теплый и липкий, как кровь.

Я провела руками по лицу, стряхнула в сторону. В наступающих сумерках не видно, какого цвета влага у меня на ладонях.

Мельница показывается мне не сразу. Вначале в просветах между деревьями мелькает то часть ее водяного колеса, то остов темной крыши, словно смутные очертания одряхлевшего усталого великана. В просветах между ставнями мерцал тусклый огонек. Клиент дома. Я рада. Я рада?

Не знаю, почему нечисть предпочитает мельницы. Наверно, главную роль играет удаленность от остального людского жилья, не муку же они в самом деле жрут. Я застываю в темноте, у самого крыльца и некоторое время не могу заставить себя подняться по ступенькам. Ветер бросает мне дождь в лицо. По-моему, я даже не дышу. Поиски окончились, я успела, и это важно, это спасет чью-то непутевую, завалящуюся жизнь, на которую мне абсолютно плевать.

Но знаете, что мне больше всего хочется – выбраться отсюда. Просто выбраться, и никаких изощренных желаний вроде мешка золота и мирового господства. Поскорей бы закончить то, зачем пришла и завалиться в какую-нибудь таверну, сиротливо оставленную на дороге, заказать там дешевого кофе, наверняка отдающего прогорклым старым мешком и еще совсем немного плесенью. Незлобиво ухмыльнуться нервно теребящему фартук хозяину, и, наконец, согревшись – забыть. Все забыть, и этот подыхающий под тяжестью ливня лес, и окоченевшие пальцы, которых я уже полчаса не чувствую, и так пугающую меня слепоту, и поселившийся внутри неизгоняемый холод. И особенно то, что будет дальше. Хотя бы до следующего раза.

Собачья у меня работка. Инквизиторская. Его святейшества великой церкви представительница, истинная длань божественного света, узрившая тьму и изгнавшая ее. Ничто, не смывает пятна крови лучше ледяного дождя. Поверьте мне, уж я-то знаю.

Когда-то я изучала магию. Не очень долго. Старейший считал меня нерадивой ученицей и очень расстроился бы, попытайся я доказать обратное. Еще раз. Заклятье паутины Ларагры удалось тогда на славу, жаль, верхние этажи башни пришлось отстраивать заново. Сам ты исчадие ада, старейший.

Но примитивные заклинания получаются неплохо. Посыл Денсона – простейший знак, питается сырой силой, кисти ладонями наружу, указательный палец и мизинец в кольцо. Дверь вылетает на раз. Впечатляет, если совсем не знаком с магией. Впечатывает, если стоишь за дверью. Волкодлак отскочить успел. За, что я их уважаю, так это за хорошую реакцию.

Он был невысоким, каким-то встрепанным, заросшим щетиной мужичком в безрукавке из собачьей шерсти. Скорее всего, чтобы запах перебить, от волкодлаков даже в человеческом облике всегда несет звериным духом.

– А дверь за собой прикрыть? Дует. – оскалился он, выпуская когти. У оборотней три формы: человечья, звериная и третья – демихумансовая (то бишь, полузверь-получеловек) только у самых продвинутых, если обычные оборотни опасны только в полнолуние, эти могут нападать на людей без привязки к циклу луны. Этот оказался силен. И голоден, и жаден до жизни, в основном чужой. В глубоко посаженных черных глазах уже играл отсвет того нечеловечьего пламени, что сжигает нечисть все время их послесуществования. Прикоснись – убьет, пожалеешь – сгоришь.

– Именем церкви Единого бога, орденом Святейшего писания, решением Светлого суда… – надоели эти слова, они вязнут на зубах, и ни один из нас не вслушивается в них.

– Инквизитор-ры, – прорычал он. Да нас называют и так. В основном так.

– …приговариваешься ты, оскверненный…

Я с трудом успела отскочить в сторону. Если б не моя отравленная снадобьями кровь, не изорванное заклятьями тело, тренированное только выживать и убивать, сейчас я бы весила на пару фунтов поменьше. Иногда мне кажется, что анекдоты про инквизиторов чистая правда. Мозги нам не нужны, только рефлексы, ну в крайнем случае зачатки разума, чтобы выследить…

– …к очищению. – Мне нравится наш язык, я тащусь от словаря синонимов. Откинуть копыта, склеить ласты, сыграть в ящик. Очиститься. Ладонь привычно легла на освященный кинжал, чистое серебро, презренный металл, как считает наш шеф. Богатство вообще грех, особенно, если просишь о повышении зарплаты. Волкодлак оброс шерстью, в человечьей форме он был блондин, сейчас какой-то рыжий. Заостренные уши, выпирающие клыки, тоскливый рев загнанного зверя.

– А где были ффы, када ис меня ффыр-рыфали куффки плоти? Када я умир-рал?

Клыки очень здорово мешают общению и взаимопониманию, но до меня дошел основной смысл фразы. Почему они все спрашивают одно и то же? Да, мы не оперативно работаем, нашел, чем удивить. Мы не успеваем. Инквизиторов слишком мало, и никто из нас не обладает даром предвиденья. О том, что где-то завелась нечисть, мы узнаем лишь потом, когда пропадает несколько человек и поступает донесение в орден. Нам остается только разбираться с последствиями. Мы просто не успеваем.